Grupos literarios en Misiones y sus referentes:

Dementeazul, Theodosio Barrios (Eldorado): thbarrios@gmail.com - Misioletras, Jenny Wasiuk (Posadas): jenny_wasiuk@yahoo.com.ar - AVE, Vasco Baigorri (A. del Valle)
vascobaigorri@yahoo.com.ar - Embrujar ite Grupo de Arte, Gina Escobar (Caraguatay) capitana_esco@yahoo.com.ar - Feria Provincial del libro Oberá,
Quitita Moreira quititaperuzzo@hotmail.com - In Visible (Oberá) Elisabet Villavicencio,
Aníbal De Grecia anibaldegrecia@yahoo.com.ar - Capioví: Tina Gomez - Puerto Rico: Alberto Szeretter, Martínez Gamba aszretter@prico.com.ar - Araucaria (Iguazú): M. Moreyra, H. Skupien marcelomoreyra2002@yahoo.com.ar - Puerto Esperanza: Busca Palabras - Alem: A.L.A. Norma Pfeifer.

In Visible ESCRIBE:

ORGULLO

El título describe el sentir de nuestras almas. En la segunda edición de los Premios Cacique Oberá (evento que tiene como objetivo revalorizar e incentivar la actividad cultural premiando a los artistas de distintas disciplinas que hayan contribuido con el progreso y crecimiento de la actividad cultural de la ciudad) Contamos con dos integrantes de nuestros grupo, ternadas en el rubro Literatura; Mirta Esther Díaz de Gava y Elisabet Villavicencio, ambas cuentistas, narradoras hábiles que con los matices de sus descripciones nos llevan a habitar esos mundos duros y reales a veces, y fantásticos otras.
Desde este nuestro espacio, brindamos con ellas por el arte, agradecemos en nombre de la sociedad por ser parte de las huellas eternas que van dejando las letras, para regocijo de nuestra esencia. ¡SALUD!

MIRTA ESCRIBE:

SOLO A VECES

A veces, sólo a veces
La angustia me llega a la garganta
Me asfixia y me atraganta

A veces, sólo a veces
La tristeza me abraza
Y el alma me atenaza

A veces, sólo a veces
La duda me enceguece
Y el dolor me estremece.

A veces, sólo a veces
La desilusión me alcanza
Y pierdo la esperanza.

Siempre, señor, siempre
Te doy y te daré las gracias
Porque es a veces, sólo a veces

MIRTA ESCRIBE:

Gracias por la vista, Señor,
aunque tantas casas son las que no quiero ver Gracias porque puedo hablar,
aunque son tantas las palabras que no quiero decir Gracias porque puedo oír,
aunque son tantas las casas que no quiero escuchar Gracias porque puedo sentir,
aunque el carazón se estruja
Por tantas casas que nos hacen sufrir.
Gracias porque puedo andar,
aunque hay tantos lugares a los que no quiero ir.
Gracias porque puedo aspirar las fragancias de las flores, observar el cielo estrellado
mirar la angelical sonrisa de mis nietos y oír las voces que amo aunque lIore por todas las ausencias las que se repiten sin razón
y las que ya son eternas.

MIRTA ESCRIBE:

Lamento
Afuera el viento,
Con su voz que espanta, ágil, veloz, siento;
Y adentro, una música suave me arrulla, como un ave
Lo hace con sus trinos cuando canta.

Y me acurruco y leo
un viejo libro de viejas y eternas poesías,
Y atemorizada por sus versos, llenos de profecías, fantasmas y sombras que corretean veo;
Y la voz del viento, lejana,
Me da miedo y me desgana.

De mi cama me empiezo a levantar
para ver la lluvia que cae;
Y del jardín me llega olor a menta,
a flores, a verduras mojadas;
Y su aroma de hojas regadas
Tristes recuerdos de amor me trae.

Y el ruido de la lluvia y de los truenos
quieren hacerme creer que son buenos,
pero de pronto, vuelve a rugir
Con cavernosa y amarga voz el viento
que me dice en un lamento:
_ ¡EI ya se fue y no ha de volver!

Entonces desesperada, me dejo estar
bajo la lluvia que me empapa;
Estoy como en un campo desolado
Y vuelvo a escuchar al viento
Que con su voz de espanto, siento
Que me grita: no regresa... no regresa... no regresa...

MIRTA ESCRIBE:

HACIA LA NADA
La fila ... ya no es fila, es grupo, masa, multitud.
Todos caminamos lentamente, mezclados los chicos con los viejos, los hombres, las mujeres ...los pobres y los ricos.
Cada paso cansado ... pesado, abre la herida, duele, martiriza
Cada paso que no lleva sino hacia la nada nos desgarra interiormente
nos apuñala el alma, una y otra vez, una y otra vez.
La muerte, alternativa macabra de la vida, nos la tocado de cerca, nos ha marcado la hora de entrar al grupo cada vez más numeroso de los que caminan despacio hacia la nada.
Nos empujan los abusos, violaciones, accidentes por imprudencia, malas praxis, secuestro y todo tipo de violencia.
somos un grupo importante, estupefacto, dolorido
que casi ya no cree, que casi ya no espera,
que silenciosamente, ya murió sin morir.

Aníbal Escribe:

GENERALMENTE NO ESTOY DONDE VA ESA CHICA

Llueve bastante donde no estoy. Acá en la palma de mi sueño ella descansa y espera.

Allá donde respiran las banalidades me agito. Por que no está.
Pero a veces sus dedos presionan levemente mis miedos. Y los siento tibios, le miro a las uñas que sonríen con esa mirada tan antitiempo. De vez en cuando brillan y hasta se humedecen si hace mucho que no llego.

Yo la busco mientras un café o algún silencio.
Eso sí, nunca en el Google o en facebook
Ahí es muy frío y sé que no le gusta. En esos casos prefiero esperar.

El tiempo no deja más que viento
pero la sigo buscando y nos encontramos en algún que otro abismo.

Nos abrazamos nos abrasamos nos fundimos, que sé yo y tanto que sé yo agobiante
me preocupa un poco, pero un poco nada más, lo suficiente como para saber que estoy
y que no le voy a faltar cuando los sueños.

Ahí donde no estoy, la lluvia es un estamento que invita a lo que buscamos.
Ella lo sabe. Ella lo habita.

Aclaro; esas gotas que le recorren los dos lados de la esperanza no son de lluvia precisamente, son nuestras lágrimas coincidiendo en el espacio que queda entre su mundo y el mío.

Generalmente no estoy donde va esa chica, pero eso sí, y ella lo sabe; intento habitarla con todas mis fuerzas.

Aunque la tristeza del tiempo empiece a llorar en la piel.

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CORAZOJO MIÓNICO

Soy un dibujo en tu pared
una mancha suave que te cuida y no duerme mientras llueve.

No queda nadie
sólo esa manchita y vos.

La humedad es como rostro que se establece en la memoria a medida que pasa el tiempo.

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ESTABA COMPONIENDO UN POEMA

SOBRE VOS, SENTADO EN MI BARRO

Sin lluvia con sed con hambre con amor humor desconsuelo de no verte

Creo que se trataba de un poema lo que componía esa tarde tarde noche ya

entre el sol angustiado y la flamante luna

Era para vos el poema y dolía cada letra

¿no podía escribir sobre vos con vos presente o un poco más cerca al menos?

Tengo una hoja rayada con barro ahora ya sin humedad parece una artesanía

no sé si parece un poema y menos un poema sobre vos parece otra cosa tu espíritu escondido

en las huellas de la lluvia o algo así una canción de Nick Drake debajo del tiempo

levantando sus manos y golpeando el centro del presente

No es una pobre eternidad con sus huellas de finitud.

tus dedos las palmas vivas de tus dedos en mi sien tranquilizando la falta

burlándose del tiempo y su sucesión exasperante

tus ecos ahuyentando al vacío esa historia de un bocado a tu cuerpo ausente

Mi amor la vida es un laberinto oscuro la muerte un destino claro

todo errando en los puntos infinitos que van desde aquel poema hasta su inexistencia o su consecuencia circular. Pero vas a estar ahí o allá siempre vas a estar escrita en mi infinitud.

MIRTA ESCRIBE:

Como siempre

De nuevo, la oscuridad me aplasta,
Me circunda y me ahoga,
Estoy sola, como antes,
Como siempre, estoy sola.

La noche que me abraza
Me conmueve y lastima,
Y otra vez, soy yo,
Sola, aturdida y vacía.

El ladrido del perro,
Las gotas de la canilla rota,
La noche y el silencio
Me hacen compañía.

Mañana, el ruido cotidiano,
La luz del sol, las flores
Reiniciarán el ciclo
Y, como siempre estaré yo, sola.

MIRTA ESCRIBE:

Viento del sur

Siento frío, que alegría
Me rozas la cara, me achicas los ojos
No importa, soy feliz,
Te quiero en mi piel
Viento del sur, que acariciaste
A mis hijos lejanos.

Siento frío, que alegría
Invades mi cuerpo, congelas mis manos,
No importa, soy feliz,
Te quiero a mí alrededor
Viento del sur, que besaste
A mis nietos patagónicos

Siento frío, que alegría,
Me expongo toda hacia el sur,
No importa, soy feliz
Tiemblo de frío y de gozo
Traes contigo los suspiros y las voces
De mi familia del sur.

Te amo, viento del sur
Envuélveme con tus ráfagas
Mientras me cuentas los sueños
Las lágrimas y los anhelos
De mis seres tan queridos
Siempre te espero, viento del sur.

MIRTA ESCRIBE:

PENSANDO EN LA POESÍA

Si pienso en la poesía, me surgen sentimientos
de suaves controversias y tiernas ansiedades
¡si tan sólo pudiera con algunos intentos
encontrar las palabras y decir mis verdades!

Si pienso en la poesía, mi imaginación vuela
se esconde entre las nubes
corretea, sube, baja y devela
tan sólo la amargura de lo que nunca tuve.

Si pienso en la poesía, soy la dueña del mundo
garabateo frases, pensamientos concreto
y tengo la certeza, allá en lo más profundo
que es todo poesía, y mi espíritu inquieto.

Si pienso en la poesía, la vida se aliviana
como el frío, al crepitar los leños;
de cantar y reír me dan ganas,
y como en sueños, se me cumplen los sueños.

Si pienso en la poesía, se esfuma la tristeza
trasciende de los seres la esencia,
el cielo se colma de etérea belleza
y percibo, en plenitud, SU DIVINA PRESENCIA.

In Visible Escribe:

Escribe Laura:


Naufrago

entre sábanas tibias

a gatas

busco prender la luz

pero el espejo dejó marcada

la cicatriz del tiempo

como un mórbido

suspiro

de este pasaje inmortal.



Bebió su jungla de cristal

con vino tinto

todo de un sorbo

pero no se sació

le remordía el pecho de dolor

golpeó el vaso

contra la barra

en el bar de los lamentos

y se chupo los dedos

con el peso del tiempo.


Escribe Emiliano:

AVISO

Se necesita mujer joven
para trabajos de limpieza

puede comenzar conmigo...

mi cabeza
la poesía
y el pasado.

la casa es lo de menos.


EMPEÑO

Los soldaditos de plástico
un par de poemas viejos
cuatro bolitas y un rulemán

todo por un par de botines viejos
para patear otra vez la angustia.


Escribe Nelso:


LOS NIÑOS PIDIERON PIDO


Y los niños dijeron pido

pero los grandes no sabían jugar

…y los que jugaban al ajedrez

se vieron sorprendidos en su buena fe,

fueron parte de una feroz estrategia.

Jaque mato… ¡muérete! (les dijeron)

…y los que jugaban en la cama

durmieron para siempre.

…Y a los que jugaban al fútbol

los hicieron pelota contra las paredes.

…Y los que jugaban a las escondidas

se escondieron de pronto, debajo del edifico

que se les vino encima.

…Y los que mamaban leche del pecho materno,

mamaron súbitamente sangre y orfandad.

…Y los que comían pan

tuvieron de pronto la boca, ¡los ojos llenos de arena!

..Y los que rezaban a Dios

desde aquí abajo

¡se encontraron ya en sus brazos!

…y los que miraban dibujitos

se encontraron con los vidrios de la tele en sus cuerpitos

(Nosotros solo luces por la CNN)

…Y los que agarraban, abrazaban, ayudaban

¡Se quedaron sin brazos!

…Y los que bailaban, corrían, jugaban,

corrían… ¡Corrían!

se quedaron sin piernas

y los niños que escucharon

el silbido de las bombas en su tétrica caída

corrieron de prisa

abrazaron a sus padres

gritando ¡piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiidooooooooooooooooo!

Pero los grandes,

los grandes… No sabían jugar



Escribe Aníbal:


PUNTO DE VISTA


Tu silueta del otro lado del vidrio traslucido

pero vos acá conmigo

Tu silueta del otro lado del vidrio

Sólo tu silueta

que lástima

justo tu silueta.




SIGO MIRANDO LAS ESTRELLAS PARA ABAJO

(a partir de “La balada del boludo” de Isidoro Blaisten)


Justo a mí me tocó ser tan Yo mismo

es decir así, tan boludo como soy.

Voy a seguir mirándome al espejo cuando corta la luz

pensando en vos bien iluminada con un foco de 75wats

maquillándote lo inmejorable para salir con otro.

Eso sí

siempre voy a estar orgulloso de saber

que buscas en esos otros alguna similitud conmigo.

Eso ya es un halago.

Pero mientras trabajo para que un día puedas encontrar en mí

a todos los otros boludos que transitaste voy a seguir cerrado por melancolía.

Quien te dice que cuando venga la luz

te aparecés de cuerpo presente

y con tu voz perteneciéndome redondamente, me decís: Te quiero boludo.



Escribe Elisabet:


EL BICENTENARIO Y LA INMIGRACIÓN

No quiero hacer un análisis que mezcle la política actual con el nacimiento

de esta patria, de sí me adhiero a la corriente de la influencia del “porteñismo” de 1.810, a la constitucionalista de 1.853, a la desarrollista de la inmigración, a la generación del 80’ o al olvido y abandono de los pueblos originarios. Creo que necesitamos reflexionar sobre el presente, para proyectar el futuro. Tomar los ejemplos de dedicación, renunciamientos, heroísmo, honradez… de los FORJADORES y si hubo errores NO REPETIRLOS, mejorar lo logrado en estos 200 años, si fuera necesario.

En una nación cuya población desciende de la integración de diversas etnias (conjunción de razas y credos), no deberíamos estar discutiendo si nuestro HIMNO (reconocido en el mundo como una canción EPICA-LÍRICA) es solamente una marcha militar. O buscar testimonios de lo malo que pudieron haber tenido los próceres: Liniers, Moreno, Saavedra, Belgrano, Rivadavia, Sarmiento, El Chacho, Roca, Urquiza, Irigoyen, Balbín, Perón, el Che…, o si San Martín era hijo de Rosa Guarú.

O si todo el progreso se lo debemos a la inmigración… “gauchos vagos y mal entretenidos”…

¿Qué se hizo o se hace para evitar la pobreza, sin dádivas que generan el clientelismo político, el adormecimiento de la conciencia ciudadana, en la búsqueda de un ideal de progreso basado en el TRABAJO que ennoblece?

¿O para no permitir el olvido de nuestros valores, tradiciones o en pocas palabras NUESTRA IDENTIDAD?



Escribe Itatí:


A PESAR…

De que hay una distancia muy grande, de aquí a la eternidad.

Un vacío inmenso, de aquí adonde tú estás.

Pero en el amor, no existen distancias.

Así que tienes que saber que desde aquí, yo te amo,

No importa la distancia, por que el amor sigue siendo el mismo.




Escribe Paola:


Acá estoy, tirando versos a la noche sin luna,

Tus zapatos están cansados y tu boca…

Tal vez no sea mía.



Escribe Mirta:


Cuando vuelva a casa

no la pienses vacía

me encontrarás en ella

como todos los días.

Estaré en la cocina

o en el patio de atrás

en mi cama, no sé,

o escribiendo algún cuento.

Registra los rincones

están llenos de besos

que dejé para todos

para toda la vida.

Sentirás mi fragancia

mi presencia amorosa,

y podrás verme otra vez

al mirarte al espejo.

Por que estoy en tu rostro

y en tu sonrisa triste.

No me extrañes, te ruego,

No me llores, ¡te quiero!

No me fui ni me iré,

yo soy vos, soy tus hijos,

soy la esencia de tu alma

y aquí estaré ¡siempre!

Escribe MESKA:

ESAS COSAS QUE PASAN

ELLA era muy fina, muy delicada, sumamente gentil, impecable en su persona, la gente de la oficina la veía como un ser angelical, casi extraterrestre.-

Jamás la vieron maquillada, ella siempre estaba limpia, con ese olor a jabón y buen shampoo en su cabello, que además peinaba con mucho cuidado.- Había una de las compañeras de la oficina, una Rubia espigada de origen nórdico, que no le tenia como se dice mucho amor.- Porque a pesar de su maquillaje y de su vestuario de marca, ELLA siempre le hacia sombra; no se sabe si por su sonrisa, si por su educada forma de dirigirse a los demás; no se sabe.-

La cuestión es que la nórdica trataba de usarla a como fuera; tanto así que cuando se le presento una cita muy importante, y no tenia un par de zapatos como la gente (y como siempre estaba sin un peso) la invito *gentilmente* a ir de compras.- Quedaron para hacerlo a la salida, tipo siete de la tarde.-

Durante el trayecto la nórdica le hablo de un par de zapatos de noche forrados en seda que le gustaría comprar, aclarándole que no podía sola con el costo; hasta que le propuso comprarlos a medias, aduciendo que para ELLA siempre iba a ser útil tener un par de zapatos de esa categoría para alguna eventualidad.- Ah y por si acaso podes pagarlos vos?, yo cuando cobro te devuelvo; dijo la nórdica.-

ELLA como comprensiva que era, enseguida acepto la cosa y allá se fueron a una de las casas mas *conchetas* de zapatos.-

Todo bien, pero el diablo (que la sabe bien) metió la cola.- La Nórdica y ELLA acomodadas en sendas butacas aterciopelada de un rojo que hacia doler la vista, pidieron ESE par de zapatos para probarse.-

Obvio, en el número largo de la nórdica, total según le dijo a ELLA, cuando los quieras usar te los doy y le pones unos algodones en la punta y listo.-

Llego el par de zapatos forrado en seda, negros como alas de cuervo, bellos como una noche de luna.- La nórdica se los probó y casi sufre un desmayo de placer.-

Pero cuando ELLA se saco sus clásicos mocasines para ver como le quedaban, un insoportable olor a patas impregno el local y ante el asombro del vendedor, la nórdica salio huyendo, colorada como un tomate por la vergüenza, mientras ELLA lanzaba la mayor carcajada de su vida y sacaba el secante donde había escondido ese pedacito de queso rancio que le mostró al vendedor.-

ELLA al fin compro ese par de zapatos y acepto tomar el café con el vendedor de la zapatería.-

3er. Encuentro de escritores en Oberá

Un encuentro más en Oberá, la historia se sigue escribiendo...